Et si c’était vrai. Et si Londres l’avait tué ? 

Quels que soient les résultats des autopsies et des analyses toxicologiques qui seront communiquées, disséquées, commentées, interprétées, il restera une part de mystère autour de la mort de Michael Jackson. Un mythe, une légende est en train de se créer, comme cela avait été le cas en d’autres temps avec Elvis Presley. Alors pourquoi n’irais-je pas moi-même me confronter aux hypothèses ? A une en l’occurrence : celle d’un impossible retour qui a eu raison de lui.

 Car enfin : il y a encore deux ans, Michael Jackson n’était plus que l’ombre de lui-même. Physiquement déchu, il avait parfois besoin qu’on le porte. Il ne réussissait même plus à s’alimenter correctement. Ce mutant immature a vécu un enfer judiciaire, psychologique et financier. Au delà des accusations de pédophilie qui ont marqué ces dernières années, il n’a jamais pu trouver la sérénité. Ni adulte ni enfant, il n’a jamais su grandir dans une vie qui lui a volé son enfance. Ni noir ni blanc, il s’est cherché une identité au prix de treize opérations de chirurgie esthétique qui en ont fait un presque zombie. A cela se sont ajoutées ses pertes colossales et la vente de son ranch, qui expliquent qu’il ait dû (ou qu’on l’ait poussé à) faire un come back spectaculaire.

 Mais peut-on redevenir ce dont on s’est tellement éloigné ? Ressusciter un génie de la pop et de la danse qui n’était déjà plus qu’un souvenir ?  

Le projet tenait déjà de la gageure. Enchainer 50 concerts en l’espace de six mois de la folie pure. 

 La machine infernale s’est donc mise en route ce jour de mars où il est venu annoncer son retour à Londres. Il était alors incapable de faire face aux acclamations de la foule. Il se tortillait dans tous les sens comme un gamin ahuri. Arrivé très en retard, il ne s’est exprimé que deux minutes trente. J’aurais alors dû affiner le malaise que j’avais ressenti ce jour-là. Mais sans doute, aveuglé moi aussi, par l’événement qui s’annonçait, je n’ai pas voulu voir qu’il serait incapable d’assurer un tel défi.

Je n’affirme rien, évidemment. Mais j’imagine. Michael Jackson a du faire des efforts surhumains pour essayer de redevenir lui-même. Malgré son immaturité, il a dû comprendre qu’il s’était lui-même piégé. Que le défi était insurmontable, et  qu’il risquait de terminer sa carrière en offrant sa déchéance au public. Pas étonnant qu’il ait eu recours à un excès de médicaments pour essayer de faire face à la panique qui a dû l’assaillir. Les multiples traces de piqures que l’on a trouvées sur ses bras parlent d’elles-mêmes.

 Le possible échec ou la mort. C’est la deuxième qui l’a emporté. Sa légende n’en sera que plus grande. Les tabloïds la cultivent déjà. Ils affirment que ses dernières répétitions portaient la marque d’un génie de retour. Je pense pourtant que c’est parce qu’il avait peur de l’impossible qu’il a trop demandé à lui-même. Et qu’on lui a trop demandé.  

 Londres était une nasse dont il n’a pas su sortir.